IMPROVISACIONES por Dizzie

No hay mas fantasía que los ojos de los ausentes, que las cruces bajo la llovizna no existan, que los cielos describan una forma de amar.
Es casi común jugar a la muerte, rodear los paraísos de muros y las lagunas de terror, tan comun como los silencios frente a las lágrimas, las que viven, las que quieren vivir.
Ese rotundo acontecer de miserias , una a una, calle a calle, diagramadas en el viento, todos los años encontrados en un bolsillo frio, en un espacio sin aire, encerrado, jugado al olvido.
Al fin y al cabo son renglones de otra hoja, de una hermosa, llena de voz, llena de sol, pero que se acaba, que se vuelve a deshojar.
Entre tormentas y vientos disímiles se arma un desierto, se camina en él, se perfila el momento y surge la verdad, solo una nada mas, que dista mucho de serla.
Es así, entre juguetes y violines que los mismos días se resumen en aconteceres sin sentido, todo es tiempo, todo es pasado y vuelve a ser futuro, nunca hay presente, nunca uno es nada mas que un hombre.

Dizzie